quiero escapar de mi cuerpo
me siento encerrado en una jaula de carne
me siento condenado al tiempo

la cabeza zumba cuando uno pierde una pierna, mas aun si la pierna tiene nombre, los ojos lloran cuando uno pierde un amigo, mas aun cuando este no esta perdido solo lejos.

humo III

me siento derrepente solo,
pierde fuerzas en cada paso,
la sala es un lugar frio,
mis muebles carcomen mi cuerpo,
aleteos perdidos, silencios morados.

salen de tu boca insectos lugubres,
siento pajaros por manos,
salen para destruir el mundo,
son miles las que me atacan,
salen de ellas para matarme.

sus voces son como las mias
mil centellas de oro,
estoy perdiendo fuerzas,
gritos ahogados nadie escucha,
sus caras no tienen un rostro,
sus dedos son astillas,
sus voces como las mias.

Flores amarillas en invierno.


¿Y nos inmolaremos juntos talvez en un atardecer de nieblas y fríos congelados?¿Y nos secaremos abrazados como dos viejas flores amarillas al sol, de esas que suelen mantener su esencia a pesar del tiempo, en una sola vida, canto, poema, luna y tango?

Mira de cerca su rostro como si quisiera mecerse dentro de sus iris, adivinar que es lo que siente como si fuera de un púrpura intenso, arrancarle la boca como si fuera hierva, deshacerla entre sus dedos como si no existiera.

Mientras él con sus manos acaricia su pelo y devora su rostro, el silencio barre cualquier sonido extraño, a los dos infieles que se abrazan de manera violenta ya nada les importa, nadie los ve, nadie los oye.

Los rostros se separan aún húmedos, los ojos se abren y no ven nada, son ciegos de pronto, no ven nada que este más lejos de lo que están ellos mismos. El pasto es frío y esta blanco, las cabezas son materia de investigación.

Las voces se apagaban, crecían, se desembocaba en un color turquesa, el olor de aquellas personas que pasaban llegaban a su nariz como agujas chinas, a veces limón otras solo naftalina, las voces, los olores, un cambalache de sensaciones.

- Son resistentes al frió y suelen ir de a dos, no les gusta contemplar el cielo sino con cuatro ojos, afirmó el gato de la casa amarilla.

¿Hay flores amarillas que crezcan en el invierno? O solo mueren en este para nacer de sus cenizas en primavera.

- Son extrañas las flores de cemento, Responde el señor del banco, son extrañas y muy amarillas.

beso

besar tus labios,
besar tus ojos,
besar en ellos
tus labios rojos.

quiero besar,
quiero que beses,
quiero tentar
con mis labios tus besos.

observar como me besas
con los ojos en tus labios,
besar mientras me observas
con los labios en los ojos.

dedos y labios,
ojos y labios,
senos y labios,
cuellos y labios.

besos en cuatro letras,
besos sonoros,
besos clandestinos,
besos moros.

besarte en un taxi
la casa de mis labios,
besarte en el sillón
la caza de mis labios.

es azul el beso,
morado el besar,
rojo el ser besado
y turquesa el besarnos.

Cuento

El frío destemplado de las palabras crean el perfecto invierno de letras y tinta. Mi personaje habla, crea, muere y vive dentro de su “rectangularmundoblanco”. Un rato es rosa otro es cereza y a veces no es en lo absoluto nada.

¡Soy dios! Grita el iluso que en realidad depende en lo absoluto del viaje, sin sentido, que mis dedos sobre unas teclas negras realizan, al compás frenético de una radio que me grita y satura.

Mi personaje vive en una trama que no existe, se desarrolla en base a unos sentimientos que solo son pálido reflejo de los míos. Mi personaje es Juan, Raksan, Gloria, Gabriela o talvez Gabriele. Vive enamorado, muriendo, naciendo, de pie, arrodillado y a veces sólo desparece en un pálido blanco, que estremece a los curiosos que le dan vida con los ojos.

Mi trama es la de un personaje sin nombre que sentado en su silla de palo escribe. Historias de amor, historias de sangre y horror. No puede escribir de lo que no ve, de lo que no siente o al menos huele. La noche perpetua en la que él vive se describe con tinta de impresora. Él, a su vez, escribe para un personaje oculto y que solo es rozado en el “rectangularmundoblanco”, donde yo, el escritor, soy un dios pobre y eterno.

Su historia habla en realidad de mi, yo soy su personaje, y por lo tanto él es mi dios, yo soy el personaje de mi historia que a su vez habla de mi. Es de esta forma que yo logro mi inmortalidad absoluta, donde nunca lloro, como, bebo, duermo o celebro navidad; solo escribo en mi eterna y poco descrita noche de martes.

El sueño se apodera de mi, es decir del personaje de personajes, se apodera de mis dedos vagabundos, de mi frenesí de radios y cafés de papel.

Antes de escribir sobre como escribo de mi, pensé hacer algo mas cuerdo, planee un asesinato, luego reviví al muerto y le di un nuevo papel en mi “rectangularmundoblanco”, luego decidí tener una cantina, la cual cerré sin haberla inaugurado nunca, por ultimo y antes de salir momentáneamente de mi puesto de creador, omnipotente y desesperado, decidí que mataría a alguien en un tejado, hablaría de cómo hablan de la muerte del sujeto pero nunca del sujeto en si. La fatiga y sensación de estar haciendo algo sin sentido me hizo darme cuenta que la escena en la cual yo mismo soy un personaje, es en si un perfecto cuento, donde un hombre es trasformado dios de una tribu numerosa de signos negros que bailan y se mueven en una pantalla, los cuales a su vez dan vida a un dios que también es tribu y es dios y tribu y dios y tribu...

Es un circulo perfecto, la mejor presentación de un narcisismo hecho papel. En este “rectangularmundoblanco” yo tengo el poder de decidir y a la vez no tengo nada más que mis dedos y mis teclas negras. Decidí pues que mi personaje deje de escribir, decidí que el se cansa de intentar crear algo y resignado se vaya a su cama. Ahí sentado piensa en lo trágica que es la vida y lo profundo le las gotas de mar, piensa en esas cosas trascendentalmente inútiles pero trascendentales, que un hombre cansado y estresado piensa en la suavidad de un par de almohadas. Decidí que las horas pasan rápido en su “rectangularmundoblanco” y despierta , mira sus pies sobresalir como dos islas distantes en el horizonte textil de sus sabanas, mira el reloj con sus números grandes y su color metálico que lo hostiga desde la pared. Decidí que tiene hambre este ser que no existe pero soy yo, se cambia y viste en cuatro palabras y come en cuatro letras; luego camina un numero inexistente de cuadras y cuando va a tomar el micro este se transforma en una rosa, luego en un lirio, tal vez en un judío que baila y rompe el esquema.

Al final mi personaje tiene miedo de morir, sabe que cuando tu leas en final y veas el punto cuadrado de mi “rectangularmundoblanco” lo habrás asesinado, es por ese amor propio, puesto que yo soy mi personaje, que diestramente mi creador, es decir yo, coloco al final el principio real de mi historia, para que así mi personaje-creador quede eterno en el suspenso del no seguir con la suicida historia.

Es fría la larga noche y las letras duelen mientras sangro delante de un teclado negro y una pantalla que me deja ciego...

.

lenmor

estruendoso y callado que destrosas los timpanos de los que estamos sordos!!!!!!

Los lentes de la historia

Cualquiera que sea el origen del individuo; la historia de la cual nace su visión del mundo o la perspectiva que tenga de este, jamás él podrá ser objetivo. La necesidad implícita de cada ser de amoldar la historia suya y de la humanidad en un solo bálsamo, absolutamente mezclado, en el cual se hallan todo lo perceptible a través sus singulares lentes.

La historia de un individuo puede convertirse en la metáfora viviente del proceso de todos en conjunto. Cada uno de los que vivimos y nos llamamos humanos somos construcciones vivientes de las circunstancias, de los libros, de las personas y de la historia de estas. Somos imitación de miles de ejemplos, que a su vez parten de otros, somos material reciclado que a su vez tiene el mismo origen.

Las civilizaciones, todas y cada una, construidas por esos seres reciclados, todas y cada una con un antecedente humano, todas y cada una con un par de lentes propios desde los cuales admiran su entorno y se maravillan, todas y cada una creyéndose la poseedora del único par de lentes.

El reciclar continuo de reinos y naciones, la dinámica imparable de una humanidad cambiante, en la cual nada es seguro, en la cual todo muda de piel cada cierto tiempo, pero siempre tomando características de la piel anterior.

Un Carlomagno y su corte, todos creados sobre la base de lo que ellos creían ver de los antiguos, de los colores y formas que a través de los lentes propios adivinaba en el horizonte lejano de una historia pasada, todos como observadores activos y subjetivos de un acontecimiento tragado por el tiempo.

Nace un imperio, construye su historia, construye sus mitos, sustenta su poderío, recorre la mente de los individuos buscando homogenizarlos, tratando de plasmar en ellos un escape a su inminente desaparición, buscando en ellos su eternidad. Grecia desapareció, pronto Roma recicló sus huesos, construyó un nuevo orden tratando de hacerlo parecer viejo; Europa creció poco a poco amenazante, devoró a Roma pero ésta sobrevivió dentro del mismo nervio de la Europa naciente.

Todo se recicla en ese vaivén eterno, pero jamás nada es copia exacta, jamás se usan los lentes ajenos que se disuelven para siempre en mil pedazos, cada par de lentes nuevos consta de miles de ojos que observan.

La evidencia del cambio de piel se oculta, la nueva piel se aprende a valorar como única y eterna, se desvaloriza lo pasado y se cree en el progreso aparente del cambio. Se crean bases inexistentes, colchones de aire, como los que cada uno construye para evitar la angustia, la angustia de verse un cadáver sin posibilidad de trascender, se crean para ser admiradas y veneradas. La creación de explicaciones para mantener calmada la necesidad de manejar el entorno, la creación de verdades si es necesario.

La explicación necesaria, que de no existir, debe ser construida, la catarsis necesaria entre la historia y los individuos, la Eneida esperada de Augusto y creada por Virgilio, el reciclaje de la historia que crea espiral perfecta.

La pax romana, que hoy es la democracia occidental, la necesidad de una sola iglesia, un solo dios, un solo par de lentes; todo esto en lucha continua de ver quien prebalese.

Es la misma historia de la competencia de las especies, la eliminación de aquellas características que no sobrevivieron al tiempo, de aquellas que no supieron amoldarse a una nueva lógica y la aparición de nuevas que si cumplen con los requisitos de un mundo cambiante.

La renovación de las ciudades, los matices periféricos que se mudan al centro, la necesidad del cambio continuo, de nuevos trazos; los marginados que mudan sus conceptos, su visión prohibida e “indecente”, que al final se vuelve la oficial y reverenciada tradición reinante.

El cristianismo, culto de los esclavos y los pobres, culto de los más indecentes habitantes de una Roma pomposa y tradicional que reverencia a los dioses, eternos habitantes de las obras de arte y de supersticiones. Luego el cristianismo, culto de los reyes, culto de aquellos que se salvaran, el dios único y trino que ahora habita en la mente, en los corazones y en el arte misma de los más ilustres personajes, los demás son tan solo paganos, infieles.

La tradición que cambia, que eterna varía para mantenerse viva, las costumbres que camufladas se mantienen, con un pequeño barniz de nuevo que las protegen. La capacidad de adquisición de un nuevo significado para evitar la extinción total, él reciclare presente en todo ámbito.

La crisis griega, el termino de una sociedad en desorden, la disputa final por el control del cambio, separación del trigo al final del proceso.

La necesidad existente de crear lo eterno en un mundo efímero, la divinidad del circulo en un mundo de espirales, de un dios que no este atado a la voz cambiante de un niño que Será hombre para al final ser solo recuerdo. La necesidad de mantener los ritos, crear nuevos, siempre tener atado a su piel una tradición que lo sostenga, lo mantenga parado y no lo deje caer.

El choque entre las civilizaciones es el choque entre sus “verdades”, es la amenaza de que la verdad ajena se ponga por encima de la propia, del abismo, del fin del mundo, de la desaparición de lo concreto, de la desaparición del mismo tiempo.

La individualidad de las civilizaciones formadas por miles de individuos, los lentes ajenos de un historiador que no comprende lo que ve pero que cree que si lo hace.

La necesidad de la eternidad que surge en un individuo efímero y lleno de miedos, la necesidad de no perderse en un mar de tiempo, la necesidad de tener una historia y la certeza de una existencia real sustentada por sus mitos.

La historia echada en un diván siendo analizada por un psicólogo (historiador) que cree entender su existencia a través de la mirada de unos ojos viscerales que además se ocultan atrás de unos lentes ajenos a la misma historia.

petalo

Miles de notas aereas recorren la habitacion, le dan forma mientras la loca cojura su ultima maldición; dice ser una diosa que nacida de un petalo quemado en seremonia secreta se encuentra encerrada en este cuerpo torpe de mujer; la musica llegua a cada sucia esquina del cuarto circular, recorre los cuerpos de los tres despoceidos y de la loca . Poco a poco las velas se fueron desvaneciendo, tibios testigos de la tortura que en ese cuarto se llevaba a cabo fueron muriendo al igual que la luz de todos los presentes.

Una vieja maldicion roza los corazones de los tres despoceidos, son tres demonios disfrazados en busqueda de alguien que los pueda asecinar, la muerte es para ellos la llave a su mundo. La loca se retuerce en el medio de los tres, en el suelo grita y se desace en conjuros. La musica nunca deja de sonar en el cuarto circular de las mil esquinas y mientras el sacrificio procede deacuerdo a lo planeado las notas de una guitarra traen recuerdos en el alma de la loca, es la mucica de su gente, de aquellos parias sin hogar q engañando viven en un mundo lleno de magia.

El ultimo conjuro antes de morir acava de rozar el aire con un calor pesado, condena a una vida eterna a los tres demonios, el sacrificio de la diosa traería la muerte a los demonios inmortales undiendolos en su mundo extrangero, el choque de los dos conjuros antiguos causa una paradoja, poco a poco los demonios se ven convertidos en notas mucicales; se van convirtiendo en una canción llena de pena de paria, sensualidad de gitana y pecado.

el cadaver de la diosa es lo unco que queda; en la cara lleva una sonrrisa y una lagrima, en la mano tansolo un petalo quemado.

dans de flamengo

Escape *

Miro de arriba,

de abajo

ya no aparece con la aterradora manta oscura

te siento mas cerca

mas mio

El viento recorre mi mente mientras congela nuestras miradas

cambian de paisaje

sonrrio ante tu risa

noche

Recorren letos el tibio cuerpo,
recorren vivos la delgada silueta,
se escabullen en olas de placer perfectas,
desvanesen toda parecido con la realidad.

Como un puro tibio van calentando a su paso
el aroma que emana del silencio,
oculto tras las despeinadas cabezas

El ambiente oscuro adorna la ecena
los ninños que juegan en penumbra,
la bruja que les susurra ideas,
el mar que acompaña la pareja.

Los dedos tienen vida propia
y efimeros rompen el tiempo y las normas
clavandose en un presente que los abandona

¿por que todo siempre es tan corto?
No. No es corto. Siempre deja su aroma eterno en los almuadones.

viento y pisco.

son solo dos astronautas
perdidos en la superficie cosmica
,caminantes de plata quemada
que estremecen el mundo.

son dedos
son manos
son labios en medio del sentirse.

son compañia lunar,
compañia de la luna.
la luna solitaria,la luna mia...
soy la luna y ella mi compañia.

mescla de dos tiempos. vomito mis pensamientos.

me aprieta el pecho, tanto que siento que cada respirar y cada palpitar de mi estresado corazón es el ultimo, me duele los ojos y tengo yagas en los parpados, salados mis labios... sangre emanan.
solop quiero abrazarme a ti, mi luz escxarlata, cuando el mundo nos ataca, tansolo quiero quedarema a tu lado, no soporto una posibilidad sin tu existir, no soporto un adios, se me desizo todo el mundo en esa pequeña palabra, "adios"... se me desace el mundo a pedasos con tansolo pensarlo... me siento demaciado sucio... ahora mas que nunka no me siento merecedor de nada... tansolo de la sangre que brota de las heridas que mis filudos labios han dejado en los corazones que se atrevieron a oirlos, en los oiodos que los escucharon, en los dedos que los tocaron, en los ojos que los miraron... ya no siento mis piernas... ya no siento mis palabras ... ya no me queda sino el silencio del que es culpable y tansolo lloriquea detras de un cigarro y una pequeña taza destrozada, en meduio de su oscuro tunel. en medio de su oscura vida.


abrazame fuerte y ayudame a resicitar mi mente de esta pesadilla que ya no se ni como ni cuado comenzop.... tansolo despiertame y deime que esto nuka mas volvera qa enterrarme.... abrazame debajo de tu color escarlata.... mi gitana.

Cierra los ojos y acercate a mí; hay un precipicio, tengo miedo, tengo sed y tengo sueño, acurrucame en tus brazos, cuidame, el silencio es eterno, el silencios de la noche fria me dijo adios, no lo escuche.

Te tengo, guiame, no me dejes sin avizo, guía mis miedos. Ayudame a salir sin escapar de esto...

estrellas liquidas

rencor de una vida
de un solo viento,
sensación de oscuridad
en un largo cuarto blanco,
nesecidad de esconder
la grima de hierro.

todo mesclado en dos cuerpos,
sin silencio, sin tiempo, sin separación.

dentro de un mismo pecho,
doble instrospección
de una danza negra.

dentro de un solo iris,
color eterno de sangre
impregnado en la piel.

nesecidad de soledad;
un suicidiomental.

sin saber de que hablar,
tan solo gesticular.

absoluto de color
de una mente en blanco,
todo vuelve a detenerse
en el tiempo vuelve a verse,
repetición minuciosa
de esa esena liquida.

liquidas estrellas que caen
brotan de los ojos,
besan sus manos,
tan solo quiero ser,
tan solo quiero llegar a ser.

tan solo quiero.

mascara I

Era noche de luna
era roja, como la sangre y sus venas;
el muchacho mentía,
sonreía a sus penas.

pobre niño,
no sabe vivir.

corre, escapa,
pero no sabe nada.

solo jugaba a ser feliz,
pero en su saco gris
cargaba un cofre,
de flores secas y muerte.

es real el muchacho,
es verdad su sueño,

es eterno su gris,
su liquido cielo.

comienza con un tango termina con una lagrima

bandoneón;
hoy es noche de fandango,
y tengo que decirta la verdad,
copa a copa
verso a verso
tango a tango,
y el amargo y la locura.

bandoneón;
hoy es noche y yo sangro,
y ya no puedo tocarte más,
gota a gota
llanto a llanto
letra a letra,
el sabor de la ternura.

aprieto tu fuelle,
intento sacarte la tristeza,
me emborracha
el sabor de tu pureza.

ya no quiero pensar más en ella,
ya no quiero crearla más,
en silencio
en la vida
en mi copa,
debí ahogarla para siempre.

bandoneón,
hoy tus teclas y tu fuelle,
ya no te volvere a hablar,
y tu voz
mi silencio
sin tu beso...

...ya no volvere a cantar.

( la primera estrofa es de un tango, elresto es mi creación, espero que no sea un insulto para el tango verdadero)

[...y baila en prosa

recorriendo tu semblante

en una verso, una palabra...

se esconde en tus sueños

de ocultas fantasias color de extraña noche...]

luna danzante de otoño

6431.d.Luna

cazador de corazones

meterse dentro de los cuadros,
sentir el hedor de la sangre,
mientras atraviesas el rio pintado...

... el beso de la madre

arrancarse la piel
con pinzas incandecentes,
pincel de rojos trazos
clavado en iris eterno.

recorrer sin miedo
un cielo
un rio;
atravezar la ciudad de fuego
un miedo
un frio.

subjetiva dialogante,
introspección del señor danzante,
dialogo malogrado
del alma...

...del que siente el trazo.

del que es amante...

vilis de huesped hostil

pasado de rojos, enferma niña promiscua, caricias de sangre, inmundas manchas amarillas; bomito.

caminas de un lado al otro de mi craneo, paseas por mis viseras sucias y mias, grito verdades que me siguen mientras te sonrrio detras del espejo; lloras en tu esquina sucia y humeda, crecen hongos a tu lado alimentados por tu salado diluvio.

la matas en tu mente, la degollas con sonrriza demnte, pasado de muerte, presente sin suerte.

gritas solo, atraviezas el auricular que sostienes de manera maniaca, me desangro por silencio y por luna, me muero por no ser lo que pude ser.

sangras azul mohoso, en este cuarto de colores brillantes, sangras carboncillo y tinta, manchas de color rojo tu linzo que intranquilo se ahoga en tu silencio.

mueres en una hora

mueres en un día.

la hija de la luna

tus ojos sangran pedasos de cielos rotos,
con hambre de luna fria y abandonada
recorres sola el mundo de las eternas parias,
eres del frio su más eterna enamorada.

niñita del azul espejo, refleja mi alma de cobre
en tus dientes blancos y pequeños;
pequeñita de la bola roja,
deja que te de una sonrrisa en un sobre
robada del mas prospero banquero.

ya no llores princesita de los azotes
que tu alma celeste rompe mis iris,
no te mates silencio de sangre
que tu furia el mundo desace en vilis.

ya no soporto la mugre amarilla
que corroe el alma de los que solo miran,
ya no puedo verlos sin con los ojos matarlos,
porfin con sus verdes mentiras enterralos.

el fin de una vida de azulceleste

el cielo es rojo y apurado, desaparece tras el ventanal del tiempo; la calle trascurria en espantosa cotidianidad, sus ojos grises gritaban cada paso que él arrancaba de la tierra, acercandose cada vez más al tenebroso final de no sentir; el tango aun sonaba a lo lejos con su resonar de bandoneones, beso que aun queda humedo y tibio en los frios timpanos.

la calle es fria y es hermoza su neblina; estira las manos para tocar el cielo, las nubes grices que lo ocultan de sus yemas, de sus oscuras palmas, manchadas con carbon y mutiladas por afiladas cuchillas.

el sueña en una gran mentira, rie llorando imenzas carcajadas que ruedan por sus mejillas como suicidas decididos por poner el fin a su alma. A lo lejos ya ve la entrada, se acerca acechando con ojos de paria, una puerta cromada opuesta al alba precede a la llegada de su meta de color esmeralda.

poco a poco los jardines que en sus ojos aun paseaban, deambulantes se han marchitado dejando solo la graba; nunca logro estampar en un lienzo su mirada ni tramar en un cuento la complicada ruta que asu su cuello él siempre hallaba, ahora solo cuenta los pasos cortos hasta la ruta de su puente de cera, su ultimo puete, su puente que lo enterrará.

ya faltan solo diezmil pasos y mil mentiras, para cumplir con el tago que su vida describe, primero hay que amar despues sufrir y al fin andar sin pensamiento, para luego en silencio cruzar y no mirar su rostro de escarlata y bronce.

ahora solo son diez los que del subsuelo debe arrancar con colera y delirio; todo atraz quedo enterrado en su bolcillo, jamas besar, no volver a dibujra, sordo quedar y ciego al mar.

ya no puede caminar, ahora le tocará volar, con su terno azul celeste se irá a teñir las nubes de silencio gris.

el niño asustado se levanta de inmediato, el viejo que le hablaba se acava de morir; su vida le contaba, cuando de la nada dejo de vivir.

domingo

y el silencio fue perfecto;
sus labios callaron millones de voses suicidas,
en mi interior gritaban.

su lengua y la mia sembrando flores,
dedos enterrados en las costillas,
mi cuello su guarida y su vida
con la mia un suspiro apurado.

humedo, sabor a pasto tierno

cafe mesclado con tabaco.

todo en silencio

todo humedo

todo profundo

me rescato con sus labios aferrados a mi cuello.

EL VIEJO QUE MIRA

Sentado esta debajo del sol, mirando la muerte con ojos legañosos, cansados ya de tanto aver visto. Su silencio abarca hasta la vereda de enfrente, donde anidan los cuerpos que deboran gente. Viste su arrugado cuerpo con terno de azul celeste, manchado con rojo; su alma que jamas miente.

En caminar cansado recorre el cielo, vuela con las alas grices y frias de thanatos; profecias malvadas del fin del mundo encuentra ancladas en las nubes extrañas, las arranc cual flores y en su alma las entierra.

Eres un viejo brujo con ojos de paria, de rostroquemado y sonrrisa que habla; eres un viejo amigo que siempre me sonrrie; eres de silencio pero el tiempo te salva.

Temes que un astro caiga en tu sala, destruya todo lo que en ella guardas; temes que un día no veas tu cama; no vuelvas a la avenida salir ni sentarte en tu banca.

Suelas gastadas arrastran sus puntas, mientras en silencio las calles alumbras; la neblina tu mas fiel compañera, te oculta de miradas crueles de demonios inexistentes, tu que jamas creciste, vivis como niño tu mas grande aventura.

Todos los días te miro y me miras; me veo reflejado en tu presente que es mi futuro; me veo sentado con un terno azul celeste, mirando las nubes, aviones, angeles, personas, sombras, cuervos, carros, sueños, miedos.... terribles profecias.

paul de lapiz 3b


ojo de acrilico y tinta china.

supuesta bruja de lapiz 3b

conciencia de una alma suicida.

Voy volando de retorno en nubes de color gris, el silencio me grita que jamás debí temer. En mi retorno veo el semblante claro de la luna, perfecta en su superficie accidentada, oscura y maldita, fría como mi alma; me encuentro con seres que debí extrañar, amar e incluso matar, a ninguno le hice caso, sombras de ningún pasado.

Vas lento como el humo que emana de tu boca, suave golondrina de un día, flotando ingrávido en la garganta profunda, oscuro averno que me encierra, oscura mi tumba que me quema.

Vas por calles muy conocidas, tu las recorriste en vida, ahora te vuelves a ver en el malecón, ahí dejaste tu vida; ves su rostro lloroso y hermoso, llora por golondrina sin alas que pretendió volar, se cayo al fondo del mar, se hundió en la profundidad del cielo.

Vas y te vuelves a matar, caes despacio por el mar, caes al lado de sus lagrimas y sus ruegos, caes por que sus besos te pesan, por que la extrañas en silencio, por que la amas y volaste lejos, aun llevándola dentro te mataste por cobarde.

Despiertas y te das cuenta del miedo, recorres el mismo entierro, la misma tumba, los mismos rostros; la madre llora por cadáver inexistente, la gente solo por costumbre y compasión (otra manera de decir por miedo). Ella sola se va de nuevo, la vez y deseas estar vivo, deseas no estar enterrado en leguas marinas bajo lagrimas frías.

Los ojos te arden pequeña paria, insignificante ser debil y eterno, bagaras por las noches toledanas, viajaras en inmenzas caravanas, moriras cada mañana.

Y la extrañaras a tu dama escarlata.

realidad deformada por estado mental deforme

Lloras inutil su ausencia, lagrimas que ruedan por mis mejillas, te acurrucas en las esquinas, el silencio que tanto me enfria; la pared imenza es tu confidente, le digo todo lo que es... fria; el suelo es el que te espia, por mi delirio que la nesecita.Agachas la cabeza y lo besas, al frio suelo que te obserba; eres debil e iluso, lloras como un muerto, debil e iluso, nesecitas que te mire; nesecitas en el fondo que te nesecite, debil e iluso, por que el frio suelo me retira sus labios, por que la pared fria no me escucha, por que ella no me nesecita....

Lloro por que soy frio.

el ultimo vuelo

Te levantas del frió piso y decides caminar, la calle vacía es agradable, te da sensación de estar solo; la soledad te daña, pero ya esas cosas no importan. Corres un tramo de la cuadra y disfrutas de tu fingida inocencia, paras de golpe y metes tus manos en la calidez de tu bolsillos, los revuelves, la sacas, vuelas un rato por un cielo gris, te encaminas al puente, estas decidido, volaras mas lejos hoy de lo que jamás lo has hecho.

El puente esta también vació, es tarde, la gente se oculta de la sinceridad de la luna y la oscuridad que desnuda, nadie quiere volar por donde tu vas a hacerlo; las escaleras empinadas no son trabajo difícil, de tres saltos arrancas la cima de tu horizonte.

Miras el abismo, 8 metros te separan del silencio y de ella, 8 metros reducidos a una acción: saltar; una lagrima se aventura a hacerlo primero, corre y se suicida en búsqueda del beso perfecto a la tierra, otra sigue su ejemplo; se desgarra inmediatamente tu garganta y en un grito le cantas un tango a tu dios malevo; la vida es de color escarlata, la muerte es ploma como el asfalto, dura y recia.

Otra vez te levantas, pero esta vez del puente frió y eterno, no saltaste, te desmoronaste al final, cruzas en soledad rodeado de sombras, proyecciones de personas distantes, distingues a dos, es ella y otra paria compañera, corres y lloras en su encuentro, las lagrimas son las únicas suicidas esa noche.

Te escondes unas vez que ellos te ven, ocultado en las alas escarlatas de ella, vuelves a buscar en tu bolsillo tu instrumento, lo lanzas, los vuelos no son gratis, te cobran la libertad de tu alma; te aferras a tu nueva esperanza, te aferras al color escarlata.

frio

la muerte rodea a la pequeña,
condesa de las mil mascaras,
atacan su risa cuando ella sueña
con un cielo plagado de inmensas praderas.

lagrimas toman sitio de sus ojos
mientras sus dedos desenmarañan la vida,
su luna manchada de tonos rojos,
su luna y ella toda fría.

la blanca niña canta y muere,
tropezando con una nueva tumba cada día,
en los brazos de su madre se pierde
mirando las mariposas de cristal, tan frías.

sanyac

viajo por los rios eternos
en un barco de locos,
con la conciencia de enfermos,
el cuerpo de dioses.

dormimos en círculos concéntricos,
en la cubierta amueblada, del barco-tumba,
donde yace la razón muerta,
por la ilusión asesinada.

comemos estrellas caídas
del los cielos cosechadas
débiles y moribundas
cazadas por hadas

bebemos de los sueños
de pueblos que allanamos,
silenciosos desembarcamos
en los puertos imaginarios.

Vallejo es nuestro matemático
con sus triángulos de dos ángulos,
y nuestra religión son las mascaras
que perdimos al soñar el sol.

no quiero dejar mis locos,
no quiero ser cuerdo,
sufro con urquizo
en silencio y delirio.

sinteticavidadeplastico I

Sintético...











...el silencio es grade cuando tu indiferencia tiñe las palabras de rojo, atraviesa mis ojos q las leen con frialdad y desespero; la pantalla maldita nos separa de un beso y caricia; las letras crueles nos mienten, nos ocultan todo, nos deprimen con su fatal negrura, mensajeras engañosas de lagrimas de plástico, besos de silicona, ojos de vidrio, corazones codificados en código binario....

...no siento el aroma de tu piel, ni puedo triturar tus huesos contra mi ser, no soporto la soledad de plástico en la jaula blanca llamada pantalla....

...prisión de plástico...

Vida plástica.

Humo II

Me tire en el frío de la calle,
al costado de un gato negro de ojos verdes,
mientras un frío invadía mis sueños y sus besos,
mientras aun sentía el calor de sus manos y sus dedos.

Aun el sabor queda...

Me senté a oír la guitarra del desconocido
que lloraba a lo lejos,
acompañando la luna con sus cuerdas,
rompiendo la cotidianidad de la mi vida y sus silencios.

Me senté a mirar la luna que roja
reflejaba mi alma en sus espejos.

Me fume el humo que emanaba
la hierva sagrada de sus dedos,
me fume el silencio de su alma,
la flor amarilla de sus labios.

...de su mirada de seda.

El humo escapaba de mi cuerpo,
salía al vuelo y encuentro
de las estrellas y sus mentiras.

Me fume su ser eterno hasta quedarme solo,
En mi inmensa prisión de sueños,
En mi inmensa prisión de miedos.

Aun el sabor quedaba de su mirada de seda.

Me libera y me consume.

libre (poema viejo que nunka publique)

para que sentir
el viento y el rocío,
si es como morir
tendido en el suelo frío

para qué crear,
cual es el sentido
de ideas parir
si todo recae en el olvido

solo quiero soñar
soñar con no estar vivo
mirar por la ventana
y volar sin mayor destino

solo quiero inmolarme
o ahogarme en una copa de vino
para adormecer el cuerpo
y olvidar que ya había muerto
o almenos recordar para q estar vivo.

cuento: "el invierno de las flores amarillas"

¿y nos inmolaremos juntos talvez en un atardecer de nieblas y fríos congelados? Y nos secaremos abrazados como dos viejas flores amarillas al sol, de esas que suelen mantener su esencia a pesar del tiempo y el fuego de su existencia, en una sola vida, un solo canto, un solo poema, una luna y un tango.

Suena bello, es extraño, por ahora esto solo es un sueño que se recrea en la mente de los dos lokos que decidieron que serian eternos.

Mira de cerca su rostro como si quisiera mecerse dentro de sus iris y adivinar que es lo q siente, mientras él con sus manos acaricia su pelo y devora su rostro, el silencio barre cualquier sonido extraño, a los dos infelices que se abrazan de manera violenta ya nada les importa, nadie los ve, nadie los oye.

Los rostros se separan aún húmedos, los ojos se abren y no ven nada, son ciegos de pronto, no ven que este más lejos que ellos mismos, el pasto es frío y esta blanco, las cabezas son como el pasto.

¿hay flores amarillas que crezcan en el invierno? O solo mueren en este para nacer de sus cenizas en primavera.
La calle es fiel testigo de los sucesos mas extraños, pero este es el que ella más recuerda, es el de esos dos lokos que murieron congelados en un abrazo cubiertos por las nieves del invierno que queman las pieles y rompen los huesos, es de esas dos flores amarillas que la gente no vio y quedaron eternamente sepultadas bajo los hielos eternos de la plaza apocalíptica del eterno invierno.

en tu cuello (primera parte.... la segunda sera escrita por otra persona y la publicare mas adelante)

me escondo una vez mas en tu cuello
despareciendo del mundo, eterno,
el silencio de tu respirar es bello,
tus caricias me alejan de mi particular infierno.

duermo dopado por el aroma del cielo
que mana e invade todo mi hades,
desaparezco en gitanos danzares,
me hundo en tu negro velo.

las heridas de las antiguas edades
se curan transfigurando mi historia,
se convierten en cicatrices de épocas feudales,
desaparecen por completo de mi memoria.

hada extranjera de sueños rotos,
vuelas etérea por las ruinas aladas
tierra dominada por sombras de dragones muertos
sacrificados por las crueles verdades.

1

la letra de una cancion extrangera
brotan de mi boca a gritos
metiendose por tus labios bañados
por misteriosa llubia salada.

todos a mi alrededor desaparecen tragados
mientras notas de hielo desacen su forma,
labios que hacen en los mios estragos
dibujando el nombre secreto.

todo se vuelve de humo y silencio
sabor de luna que recorre los cuerpos,
desaparecieron los dos anacronicos
seres de un solo pecho.

vuelan lejos del mundo
sin proteccion de la lluvia
que baña sus cuerpos desnudos
tan solo es luna de Julio.

gitana manera de vengarse (3)

Vas caminando galopante ,
entre nubes de neón y gas mostaza.

Vas volando en el mar rasante,
entre corazones te vas de caza.

Clavas tus colmillos de caramelo,
le succionas los sueños y los besos.

Gritas tus lagrimas de canción al cielo,
homenaje a los muros de tu alma.

Ella, hechicera camuflada te maldice,
con labios de carmín, fluorescentes,

Tu sigues lo que ella dice,
Ella solo desea tu muerte.

Traición de gitana que pagas caro,
hechizo fuerte que se escribe en sangre
extraña extraída de ser extraño.

El silenció es tu ultimo amante,
la soledad, la última que besa
tus labios de color vibrante,
tu corazón ahora te pesa
por los besos robados.

Silencios rotos de miradas pasadas,
sueños de dragones malogrados.

gitana manera de vengarse (2)

Vienes caminando galopante
nubes de neón y gas mostaza
vuelas cazadora en mar rapante
buscas corazones acechante

Clavas tus colmillos, caramelos
succionas sus besos y sus sueños,
lagrimas de canción gritas al cielo,
homenaje a los muros de tu alma,
estrechos.

Hechicera camuflada te maldice,
labios de carmín, es fluorescente,
sigues solo lo que ella dice,
Ella ya desea tu muerte.

traición de gitana pagas caro,
hechizo fuerte se escribe en sangre
extraña extraída de ser extraño.

El silenció es tu ultimo amante,
La soledad la última que besa
Tus labios de color vibrante,
el corazón ahora te pesa.

Pesa por los besos usurpados,
Silencios rotos de miradas pasadas,
Sueños de dragones malogrados

gitana manera de vengarse (1)

Vas caminando galopante ,

entre nubes de neón y gas mostaza,

vas volando, en el mar rapante,

entre corazones, te vas de caza.

clavas tus colmillos de caramelo,

le succionas los sueños y los besos,

gritas tus lagrimas de canción al cielo,

homenaje a los muros de tu alma...

estrechos....

...Ella, hechicera camuflada te maldice,

Con labios de carmín, fluorescente,

Tu sigues lo que ella dice,

Ella solo desea tu muerte.

traición de gitana que pagas caro,

hechizo fuerte que se escribe en sangre

del alma extraída de ser extraño.

El silenció es tu ultimo amante,

La soledad, la última que besa

Tus labios de color vibrante,

tu corazón ahora te pesa...

...Te pesa por los besos robados,

Silencios rotos de miradas pasadas,

Y los sueños de dragones malogrados

De cuando guardabas miradas robadas.

sueño i colchones

vuelo por encima de mis sueños, enredados en recovecos e inmensos corazones, voy planeando por lugares pequeños, todos inundados de dragones
soy celeste caricia inhumana...
...soy de ámbar el sabor de tu alma,
cabo tumbas en los hoyos de tu cuerpo, planto flores con la punta de la lengua, el silencio remplazado por crepitar de nuestros labios, las palabras por el gritar de mis átomos, giro eternamente sobre tu núcleo, me voy deshaciendo en la presión infinita de tu gravedad, giro de nuevo mirando al cielo, el cielo esta en mi retina y las nubes en tu pecho, todo cave en el medio justo, todo se pierde en un mar que moja los rostros, todo es mas q celeste y ámbar, todo es mas pero nada supera el delirio, el carnaval loko de nuestras pasiones, el silencio perfecto interrumpido por el rugir de nuestros corazones.
los rugidos no se callan desde aquel día, cada ves ganan mas territorio en mi vida, lo ocupan todo con sus flores amarillas, lo invaden todo con sus delirios de rosas y sueños de espinas...
lo has invadido todo pequeña niña q se metió dentro, lo has dejado realmente revuelto, lo as ordenado a tu gusto, lo has llenado de tu mundo... si.... te amo en el silencio de estas letras i también en desorden de mi ser.

noche amarga de nube morada

El pecho es poco, el corazón revienta, borbotones de sangre amarilla, todo escapa por una boca hambrienta, los pulpos lo aprisionan, los lobos se alimentan, lo desasen con su mortal cariño, todo pasa, todo corta, el silencio queda y se instala en la ventana, no me queda más que mirar mi muerte, mi sabor metálico, mi olor a rojo, mi silencio en llanto que determina un cielo, todo esta húmedo, todo esta podrido, todo quema, pero todo.... solo todo, no se sabe que es lo que suena pero no oyes ya nada, gritas con las entrañas cerradas, explotas por todas las ventanas, manchas los sillones morados de un cuarto que tu alma a atrapado, que es lo que te ha hecho?, que es lo que te hizo?, que es lo que piso en el piso, fue tu cuerpo?, fue tu delirio? Que es lo que tu hada ha herido?.

elsilencioso tiempo

Las hojas caen y las horas pasan,
Las hojas flotan.... no siempre pasan...

Silencio grande de caricias largas
Silencio bello, tan bello silencio...

Yo miro arriba, me pierdo en sus ramas,
Tu miras mi cuello, te pierdes en mi alma,
Tu miras sin mirarme, observas todo,
Comes de mi aire a bocanadas

El silencio es grande, el silencio es bello,
El silencio es cuando las hojas pasan.

nocturno fatal

El paso de una vida, efímera y corta, con sus errores, sus Romas y Pompeyas, sus mitos y leyendas, pero corta; fatal; inevitable; destructivamente inevitable; bellamente inevitable... Esa es mi vida, esa es tu vida lector y es la misma de cualquier persona... así sea corta o larga la espera, la muerte siempre llega, fatalmente puntual, el colegio solo muestra de esta fatalidad, el terminar de un periodo, un periodo dulce para unos, para otros no tanto, pero que fatalmente llego su final, un final invariable, que también representa un comienzo esperado y temido, lleno de demonios y dragones, que tendrán también su final, eventual y fatal, como cualquier final; pero que ahora atormenta, produce sueños y también pesadillas. Ahora viene la nausea producto del final del actual periodo y el vértigo y la esperanza del comienzo de uno nuevo, y aunque sea un comienzo por todos esperado, ya todos saben que tendrá un final, a ese otro final también le temen, pero lo añoran, todos, de distinta manera, sin excepciones, con esperanzas y sueños, con el agridulce de la vida entre los dientes, esperando disfrutar el lapso que existe ente el comienzo y final del nuevo periodo, tal como se disfruta la misma vida, plagada de contradicciones y sombras, pero también de risas, amores y bellas historias.

Hasta que pasen atraves de los cristales de la vida el torrente de finales que en si conforman la misma, y esta acabe como el periodo que estamos terminando, y sea fatal su final, también invariable y sintamos las nausea del final de nuestro propio periodo, y esta ves no exista un vértigo de un nuevo comienzo, sino nada mas la duda de una posible extinción, la amenaza de lo fatalmente bello, la muerte, pero sin olvidar que lo divino y lo perfecto estuvieron en el desarrollo, en el viaje y el final nada mas fue una formalidad inevitable, la cual resulta como la exquisita cereza que adorna la punta de una deliciosa obra de arte bañada de sabores y colores.

Las manos se encuentran

Las manos se encuentran, se tientan, se acarician; luego se aprisionan y abrazan como pulpos ciegos, se ahogan en una muerte compartida, los dedos se tornan blancos y los latidos se vuelven uno.

Las miradas se encuentran, tibias y pequeñas, las bocas llenas de gestos extraños, casi una sonrisa; el caminar se muere de la nada, cada músculo muere en un instante; los pulpos se secan; los rostros se abalanzan uno en búsqueda del otro, se aprisionan con los brazos como alas; los labios muerden, bailan un tango con las lenguas; las narices se chocan y se fracturan.

Las miradas desaparecen y de la nada vuelven a surgir; las alas ya no ahogan a sus dueños y los dedos abandonan sus costillas, la guerra entre las bocas poco a poco termina; los dientes ya no muerden, las lenguas ya no bailan su tango sensual y las miradas ya no son pequeñas sino profundas...

Ahora si los labios húmedos esbozan una sonrisa...

Las manos transformadas en palomas...

Los corazones en caricias...

Los cuerpos en latidos...

La calle en una sola brisa.

Tus labios me condenan,

Tus labios me condenan,
al sabor,
al sabor del vuelo, inocencia del viento q rozó tu pelo ese día y esa sonrisa que te arranque de la boca, colocándola en mis labios y dibujándola con los dedos

y esos ojos que serraste el mismo día, cuando mis dedos bailaban y volaban
como el tango sobre tu rostro y tu alma, los mismos que cerré a besos cuando se mojaron

Es extraño el invadir del deseo, el invadir de tu cuerpo, de tu alma y de tus dedos, todo es justo y delicadamente preciso, se pone junto a la puerta y golpea muy fuerte.

Como aquel día debajo de los arboles, nos bombardearon de arriba, desde el cielo naranja y el techo verde, cuando en mi atravesaste la mirada.

Estoy condenado a ser tu piel, vivir pegado a tu ser, ser una única extensión, dibujar el sabor, eternamente.

Solo con los dedos sobre un lienzo suave, dibujarlo a caricias con un mar de sensaciones, llorar mojando tu pelo, llorar secando tus labios, llorar ahogándome en ellos

Dibujare tu aroma, lo plasmare en sangre y piel, es preciso y eternamente amarillo, nunca deteriora ni jamas pierde su olor

Flor amarilla

Lenta

Suabe y loca.

de que me sirve amar

De que me sirve amar,
caminar por la luna
Volver y volver a soñar
Soñar con alguna
Estrella enterrada en el mar

Avanzar, entre sus estrechos muros
Recorrer sus pasadizos sinuosos
Mandarle besos puros
Y abrazos fuertes como osos

De q me sirve llorar,
Beberme la noche entre sollozos
Volar hasta el sol y sembrar
Semillas de otarios, absortos
E n vista de lo los va a matar.

Y después de secar los mares
Cuando las cristalinas suicidas
Hayan dejado de saltar
Volver a los andares

De q me sirve caminar
En silencio y sin sentido
Entre calles y algún bar
Con un cigarrillo encendido

Dar la vuelta y seguir
Seguir mi camino
... de q me sirve preguntar
si nunca nadie me ha respondido

carta a una amiga

Es extraño cuando ellos se encuentran, son sinceros y tan pequeños, es extraño lo que se cuentan, en silencio y en persona, es extraño por que comparten la misma alma y una misma herida, es extraño cuando sangran, por que soportan hasta la muerte, es extraño por que mueren juntos y sonrientes, es extraño por que es difícil encontrar un alma y compartirla, es extraño por que jamas existen despedidas, siempre juntos, siempre unidos, siempre ahogados en la misma lagrima, son los niños los que juegan y dando vueltas jamas se sueltan, ellos quieren ser gigantes, pero en realidad son mas grandes.

humo

La tragedia de estar vivo y amar,
Caer de lo mas alto de las estrellas
En un mar de ensueño

Irreal...

Es el sentido que te da el silencio,
Es el destino, es su precio.

Tropiezas con el aire, tropiezas con un muerto,
Muerto esta el sueño que te brindo sus piernas
Y la esperanza que te vendió sus besos.

...caes de espalda al viento

vas volando de noche y atrapas un amante
entre tus garras de neón y terciopelo,
uno cualquiera, no importa el corazón,
lo que te interesa, succionarle la sangre,
alimentarte de sus caricias, sus besos,
su ilusión.

En el vuelo nocturno observas la luna
Te hechiza su lejanía, su blancura.

Tu vida de tantos vuelos se ha consumido
Como un cigarro noble
Como un puro encendido,
en silencio te has convertido en humo,
Ingrávido oscuro,
Viras flotando en partes,
Irreal caes de espalda al viento.